Los matarifes
El tufo a madera quemada lo inunda todo. La tarde se ha teñido de un verdor enfermizo debido al humo, a la niebla vespertina y a los efluvios reptantes desde las ciénagas. También flota en el ambiente el olor a carne chamuscada, proveniente de los cuerpos ennegrecidos de nuestros cerdos. Están tan muertos como mi hermano Lope, que cuelga de una soga atada a las calcinadas vigas del molino. Le recuerdo subido a unos cajones, arengando a las masas, exhortando a los compañeros a alzar las armas y luchar contra los abusivos impuestos de la Corona. La Rebelión de los Molinos, la llamaron. Je. Poco duró la revuelta. El rey envió a sus fuerzas para sofocar el alzamiento con puño de hierro. Entre encarcelamientos, palizas y asesinatos pronto no quedó nadie con ganas de plantar cara. Solo Lope, indomable, seguía batallando, y yo, como buen hermano, resistía a su lado. Ahora todo ha acabado. Hoy se ha presentado un pelotón liderado por dos matarifes. Han prendido fuego a Los Gemelos, los dos